Para ser grande, sê inteiro: nada
     Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
      No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
       Brilha, porque alta vive.

                                                                 (1933)

Fernando Pessoa - Odes de Ricardo Reis

o tabaco da vida

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
....

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada,
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
...

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
...

Se, depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples.
Tem só duas datas – a da minha nascença e a da minha morte.
Entre uma e outra cousa todos os dias são meus.

Alberto Caeiro
Fernando Pessoa, Obra Poética e em Prosa, ed. António Quadros. Porto, Lello & Irmão, 1986.

Sou uma emoção estrangeira, um erro de sonho ido…

Há uma música do Povo
Nem sei dizer se é um Fado
Que ouvindo-a há um ritmo novo
No ser que tenho guardado…
Ouvindo-a sou quem seria
Se desejar fosse ser…
É uma simples melodia
Das que se aprendem a viver…
Mas é tão consoladora
A vaga e triste canção…
Que a minha alma já não chora
Nem eu tenho coração…
Sou uma emoção estrangeira,
Um erro de sonho ido…
Canto de qualquer maneira
E acabo com um sentido!

Fernando Pessoa
In Poesia 1918-1930 , Assírio & Alvim, ed. Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas, Madalena Dine, 2005

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paisagens

«Eu nunca fiz senão sonhar. Tem sido esse, e esse apenas, o sentido da minha vida. Nunca tive outra preocupação verdadeira senão a minha vida interior. As maiores dores da minha vida esbatem-se-me quando, abrindo a janela para dentro de mim, pude esquecer-me na visão do seu movimento.
Nunca pretendi ser senão um sonhador.»

Bernardo Soares - Livro do Desassossego

39.

De repente, como se um destino médico me houvesse operado de uma cegueira antiga com grandes resultados súbitos, ergo a cabeça, da minha vida anónima, para o conhecimento claro de como existo. E vejo que tudo quanto tenho feito, tudo quanto tenho pensado, tudo quanto tenho sido, é uma espécie de engano e de loucura. Maravilho-me do que consegui não ver. Estranho quanto fui e que vejo que afinal não sou.

Olho, como numa extensão ao sol que rompe nuvens, a minha vida passada; e noto, com um pasmo metafísico, como todos os meus gestos mais certos, as minhas ideias mais claras, e os meus propósitos mais lógicos, não foram, afinal, mais que bebedeira nata, loucura natural, grande desconhecimento. Nem sequer representei.

Representaram-me. Fui, não o actor, mas os gestos dele.

Tudo quanto tenho feito, pensado, sido, é uma soma de subordinações, ou a um ente falso que julguei meu, por que agi dele para fora, ou de um peso de circunstâncias que supus ser o ar que respirava. Sou, neste momento de ver, um solitário súbito, que se reconhece desterrado onde se encontrou sempre cidadão. No mais íntimo do que pensei não fui eu.

Vem-me, então, um terror sarcástico da vida, um desalento que passa os limites da minha individualidade consciente. Sei que fui erro e descaminho, que nunca vivi, que existi somente porque enchi tempo com consciência e pensamento. E a minha sensação de mim é a de quem acorda depois de um sono cheio de sonhos reais, ou a de quem é liberto, por um terramoto, da luz pouca do cárcere a que se habituara.

Pesa-me, realmente me pesa, como uma condenação a conhecer, esta noção repentina da minha individualidade verdadeira, dessa que andou sempre viajando sonolentamente entre o que sente e o que vê.

É tão difícil descrever o que se sente quando se sente que realmente se existe, e que a alma é uma entidade real, que não sei quais são as palavras humanas com que possa defini-lo. Não sei se estou com febre, como sinto, se deixei de ter a febre de ser dormidor da vida. Sim, repito, sou como um viajante que de repente se encontre numa vila estranha sem saber como ali chegou; e ocorrem-me esses casos dos que perdem a memória, e são outros durante muito tempo. Fui outro durante muito tempo - desde a nascença e a consciência -, e acordo agora no meio da ponte, debruçado sobre o rio, e sabendo que existo mais firmemente do que fui até aqui. Mas a cidade é-me incógnita, as ruas novas, e o mal sem cura. Espero, pois, debruçado sobre a ponte, que me passe a verdade, e eu me restabeleça nulo e fictício, inteligente e natural.

Foi um momento, e já passou. Já vejo os móveis que me cercam, os desenhos do papel velho das paredes, o sol pelas vidraças poeirentas. Vi a verdade um momento. Fui um momento, com consciência, o que os grandes homens são com a vida. Recordo-lhes os actos e as palavras, e não sei se não foram também tentados vencedoramente pelo Demónio da Realidade. Não saber de si é viver. Saber mal de si é pensar. Saber de si, de repente, como neste momento lustral, é ter subitamente a noção da mónada íntima, da palavra mágica da alma. Mas essa luz súbita cresta tudo, consume tudo. Deixa-nos nus até de nós.

Foi só um momento, e vi-me. Depois já não sei sequer dizer o que fui. E, por fim, tenho sono, porque, não sei porquê, acho que o sentido é dormir.

 
Bernardo Soares em O Livro do Desassossego

o último poema.

É talvez o último dia da minha vida.
Saudei o Sol, levantando a mão direita,
Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,
Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.


                                   Alberto Caeiro


The Last Poem by Alberto Caeiro

(dictated on the day of his death)

Lapidar

“Morreu Fernando Pessoa. ...Mal acabei de ler a notícia no jornal, fechei a porta do consultório e meti-me pelos montes a cabo. Fui chorar com os pinheiros e com as fragas a morte do nosso maior poeta de hoje, que Portugal viu passar num caixão para a eternidade sem ao menos perguntar quem era.”

Miguel Torga. Dezembro de 1935 - Diario vol. 1 pág. 35, 7ªed.

‎salām, سلام

“Nós Ibéricos, somos o cruzamento de duas civilizações – a romana e a árabe.

Somos, por isso, mais complexos e fecundos…

Vinguemos a derrota que os do Norte infligiram aos Árabes nossos maiores.

Expiemos o crime que cometemos, ao expulsar da Península os árabes que a civilizaram”.

Fernando Pessoa - “Da Ibéria e do Iberismo”

astrolábio árabe

Poema em Linha Recta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.



E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.



Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um acto ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...



Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,



Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Regresso

"Regresso a mim. Alguns anos andei viajando a colher maneiras de sentir"
Fernando Pessoa

"O GUARDADOR DE REBANHOS"

VII

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer,
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

Alberto Caeiro

Lisbon Revisited

Fernando Pessoa na adega de Abel Pereira da Fonseca, em 1929.
Esta fotografia enviou-a ele a Ophelia Queiroz com a inscrição:

«Fernando Pessoa em flagrante delitro».

Lisbon Revisited
(1923)

NÃO: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflete!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Álvaro de Campos

É antes do ópio que a minh'alma é doente.

Álvaro de Campos



Opiário 
 


Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro

É antes do ópio que a minh'alma é doente.
Sentir a vida convalesce e estiola
E eu vou buscar ao ópio que consola
Um Oriente ao oriente do Oriente.

Esta vida de bordo há-de matar-me.
São dias só de febre na cabeça
E, por mais que procure até que adoeça,
já não encontro a mola pra adaptar-me.

Em paradoxo e incompetência astral 

Eu vivo a vincos de ouro a minha vida, 

Onda onde o pundonor é uma descida 

E os próprios gozos gânglios do meu mal.

É por um mecanismo de desastres, 

Uma engrenagem com volantes falsos, 

Que passo entre visões de cadafalsos 

Num jardim onde há flores no ar, sem hastes.

Vou cambaleando através do lavor 

Duma vida-interior de renda e laca. 

Tenho a impressão de ter em casa a faca 

Com que foi degolado o Precursor.

Ando expiando um crime numa mala, 

Que um avô meu cometeu por requinte. 

Tenho os nervos na forca, vinte a vinte, 

E caí no ópio como numa vala.

Ao toque adormecido da morfina 

Perco-me em transparências latejantes 

E numa noite cheia de brilhantes, 

Ergue-se a lua como a minha Sina.

Eu, que fui sempre um mau estudante, agora 

Não faço mais que ver o navio ir 

Pelo canal de Suez a conduzir 

A minha vida, cânfora na aurora.

Perdi os dias que já aproveitara. 

Trabalhei para ter só o cansaço 

Que é hoje em mim uma espécie de braço 

Que ao meu pescoço me sufoca e ampara.

E fui criança como toda a gente. 

Nasci numa província portuguesa 

E tenho conhecido gente inglesa 

Que diz que eu sei inglês perfeitamente.

Gostava de ter poemas e novelas 

Publicados por Plon e no Mercure, 

Mas é impossível que esta vida dure. 

Se nesta viagem nem houve procelas!

A vida a bordo é uma coisa triste, 

Embora a gente se divirta às vezes. 

Falo com alemães, suecos e ingleses 

E a minha mágoa de viver persiste.

Eu acho que não vale a pena ter 

Ido ao Oriente e visto a índia e a China. 

A terra é semelhante e pequenina 

E há só uma maneira de viver.

Por isso eu tomo ópio. É um remédio 

Sou um convalescente do Momento. 

Moro no rés-do-chão do pensamento 

E ver passar a Vida faz-me tédio.

Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim, 

Muito a leste não fosse o oeste já! 

Pra que fui visitar a Índia que há 

Se não há Índia senão a alma em mim?

Sou desgraçado por meu morgadio. 

Os ciganos roubaram minha Sorte. 

Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte 

Um lugar que me abrigue do meu frio.

Eu fingi que estudei engenharia. 

Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda. 

Meu coração é uma avòzinha que anda 

Pedindo esmola às portas da Alegria.

Não chegues a Port-Said, navio de ferro! 

Volta à direita, nem eu sei para onde. 

Passo os dias no smokink-room com o conde - 

Um escroc francês, conde de fim de enterro.

Volto à Europa descontente, e em sortes 

De vir a ser um poeta sonambólico. 

Eu sou monárquico mas não católico 

E gostava de ser as coisas fortes.

Gostava de ter crenças e dinheiro, 

Ser vária gente insípida que vi. 

Hoje, afinal, não sou senão, aqui, 

Num navio qualquer um passageiro.

Não tenho personalidade alguma. 

É mais notado que eu esse criado 

De bordo que tem um belo modo alçado 

De laird escocês há dias em jejum.

Não posso estar em parte alguma. 

A minha Pátria é onde não estou. 

Sou doente e fraco. 

O comissário de bordo é velhaco. 

Viu-me co'a sueca... e o resto ele adivinha.

Um dia faço escândalo cá a bordo, 

Só para dar que falar de mim aos mais. 

Não posso com a vida, e acho fatais 

As iras com que às vezes me debordo.

Levo o dia a fumar, a beber coisas, 

Drogas americanas que entontecem, 

E eu já tão bêbado sem nada! Dessem 

Melhor cérebro aos meus nervos como rosas.

Escrevo estas linhas. Parece impossível 

Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta! 

O fato é que esta vida é uma quinta 

Onde se aborrece uma alma sensível.

Os ingleses são feitos pra existir. 

Não há gente como esta pra estar feita 

Com a Tranqüilidade. A gente deita 

Um vintém e sai um deles a sorrir.

Pertenço a um gênero de portugueses 

Que depois de estar a Índia descoberta 

Ficaram sem trabalho. A morte é certa. 

Tenho pensado nisto muitas vezes.

Leve o diabo a vida e a gente tê-la! 

Nem leio o livro à minha cabeceira. 

Enoja-me o Oriente. É uma esteira 

Que a gente enrola e deixa de ser bela.

Caio no ópio por força. Lá querer 

Que eu leve a limpo uma vida destas 

Não se pode exigir. Almas honestas 

Com horas pra dormir e pra comer,

Que um raio as parta! E isto afinal é inveja. 

Porque estes nervos são a minha morte. 

Não haver um navio que me transporte 

Para onde eu nada queira que o não veja!

Ora! Eu cansava-me o mesmo modo. 

Qu'ria outro ópio mais forte pra ir de ali 

Para sonhos que dessem cabo de mim 

E pregassem comigo nalgum lodo.

Febre! Se isto que tenho não é febre, 

Não sei como é que se tem febre e sente. 

O fato essencial é que estou doente. 

Está corrida, amigos, esta lebre.

Veio a noite. Tocou já a primeira 

Corneta, pra vestir para o jantar. 

Vida social por cima! Isso! E marchar 

Até que a gente saia pla coleira!

Porque isto acaba mal e há-de haver 

(Olá!) sangue e um revólver lá pró fim 

Deste desassossego que há em mim 

E não há forma de se resolver.

E quem me olhar, há-de-me achar banal, 

A mim e à minha vida... Ora! um rapaz... 

O meu próprio monóculo me faz 

Pertencer a um tipo universal.

Ah quanta alma viverá, que ande metida 

Assim como eu na Linha, e como eu mística! 

Quantos sob a casaca característica 

Não terão como eu o horror à vida?

Se ao menos eu por fora fosse tão 

Interessante como sou por dentro! 

Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centro. 

Não fazer nada é a minha perdição.

Um inútil. Mas é tão justo sê-lo! 

Pudesse a gente desprezar os outros 

E, ainda que co'os cotovelos rotos, 

Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!

Tenho vontade de levar as mãos 

À boca e morder nelas fundo e a mal. 

Era uma ocupação original 

E distraía os outros, os tais sãos.

O absurdo, como uma flor da tal Índia 

Que não vim encontrar na Índia, nasce 

No meu cérebro farto de cansar-se. 

A minha vida mude-a Deus ou finde-a ...

Deixe-me estar aqui, nesta cadeira, 

Até virem meter-me no caixão. 

Nasci pra mandarim de condição, 

Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira.

Ah que bom que era ir daqui de caída 

Pra cova por um alçapão de estouro! 

A vida sabe-me a tabaco louro. 

Nunca fiz mais do que fumar a vida.

E afinal o que quero é fé, é calma, 

E não ter estas sensações confusas. 

Deus que acabe com isto! Abra as eclusas — 

E basta de comédias na minh'alma!

1914, Março
No Canal de Sués, a bordo

Viajar

Viajar? Para viajar basta existir. Vou de dia para dia, como de estação para estação, no comboio do meu corpo ou do meu destino, debruçado sobre as ruas e as praças, sobre os gestos e os rostos, sempre iguais e sempre diferentes, como afinal as paisagens são.

Fernando Pessoa

o saboroso oficio do doce olhar

Vale mais a pena ver uma coisa sempre pela primeira vez que conhecê-la.
Porque conhecer é como nunca ter visto pela primeira vez,
E nunca ter visto pela primeira vez é só ter ouvido contar.

Alberto Caeiro - de quem Fernando Pessoa considerava seu mestre.

O Caminho da Serpente

O CAMINHO DA SERPENTE

"Reconhecer a verdade como verdade, e ao mesmo tempo como erro;
viver os contrários, não os aceitando; sentir tudo de todas as maneiras, e não ser nada, no fim, senão o entendimento de tudo [...]".



"Ela atravessa todos os mistérios e não chega a conhecer nenhum, pois lhes conhece a ilusão e a lei. Assume formas com que, e em que, se nega, porque, como passa sem rasto recto, pode deixar o que foi, visto que verdadeiramente o não foi. Deixa a Cobra do Éden como pele largada, as formas que assume não são mais que peles que larga.
E quando, sem ter tido caminho, chega a Deus, ela, como não teve caminho, passa para além de Deus, pois chegou ali de fora"



- Fernando Pessoa, O Caminho da Serpente

travessia

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas
que já têm a forma do nosso corpo,
e esquecer os nossos caminhos,
que nos levam sempre aos mesmos lugares.
É o tempo da travessia......
e se não ousarmos fazê-lo
teremos ficado, para sempre,
à margem de nós mesmos."

Fernando Pessoa